Recuerdo que una vez alguien jugaba a contarme que había perdido el tren, esperando tal vez, que yo diera marcha atrás...
Recuerdo también en cuantos lugares ví que aquel no era mi sitio.
Y gracias a aquel descarrilamiento comprendí, que hay trenes de los que es mejor bajarse, antes de que te embarquen a un lugar en que no puedas reconocerte.
Hoy no tomo un tren, pero si un avión. Que va de vuelta a casa. Y se llama Madrid, pero su mirada está en los Andes. Y cuando se posa en mí, con sus ojos café...todo se vuelve real, todo se vuelve importante, todo tiene sentido por un momento. Hasta los lugares en que no me quedé, hasta los lugares a los que ya no deseo realmente irme porque la novedad pierde todo interés sino es con ella.
Como esa estación en la que una quiere bajar, para quedarse. Así es ella, una estación que se hace primavera, y llena el suelo de flores, y renueva mi alegría. Es un lugar indivisible que me inunda las manos.
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